Piroska Kuhn

Ich begegnete Finn zwischen den Zeilen. Ich schrieb viel in jener Zeit. Viele Mails an einen anderen Mann. Und irgendwann schrieb ich mir den anderen Mann aus dem Leib, oder erst einmal in den Leib hinein, auf die Haut, mit tiefschwarzer, schwärender Tinte, die sich bis in meine Knochen fraß.
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Ich wußte nie, was ich von Finn halten sollte. Es dauerte, bis ich ihn mochte. Und als ich begriff, wie sehr ich ihn mochte, war er schon wieder aus meinen Zeilen herausgefallen. Man hat schlechten Halt zwischen Lettern und Leerzeichen. Das ist wie mit diesen Vexierbildern: Ist es eine Hexe oder eine junge Frau? Sind es Fische oder Vögel? Das Weiß zwischen den schwarzen Konturen ist flüchtig, man darf nicht zu fest hinschauen und auch nicht zu oft blinzeln. Zwei Gesichter, die kurz vorm Kuß voreinander verweilen – oder eine Vase? Nun heule ich, während ich diese Zeilen schreibe, und die Buchstaben verschwimmen zu Grauschleiern.
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